Que ya se acabe el año, para saber que has estado aquí por mucho tiempo...

Infancia perdida

Muchas veces quise contar una historia.

Muchas veces me negaron la oportunidad.

Dice mi madre que nunca ha visto una foto donde yo esté sonriendo; que desde que tiene memoria en ninguna foto me ha visto reír. Tal vez es que en ninguna toma he sido totalmente feliz, o quizá siempre oculté lo que siento.

O quizá nací amargado, no lo sé.

Desaparición

Aquí yo no impresiono a nadie, mis palabras son el mas profundo deseo de vivir y dar toda señal de esperanza. Pero inconscientemente, cuando termino de escribir siento que ya no soy yo el mismo que escribió todo esto.

Pero haberlo sacado me ayuda a darme cuenta.

Cuando yo comencé con todo esto, estaba en el mejor momento de la escritura, para mi propio gusto, pero como escritor personal quise avanzar y dejar un momento en alguna parte y este espacio me obsequió lo que un cuaderno no podía. Deseé por muchos años que días como hoy llegaran para recordar y verme en las líneas de los textos, para sonreír del tiempo que quedó detrás, para dar gracias por las personas que conocí por este medio y que yo nunca olvidaré, por las que lo influenciaron para bien o para mal, por las que siguen aquí y por las que ya nunca regresarán. Sin embargo, la parte dolorosa del proceso siempre estableció sus propias reglas; aún así no perdí el rumbo y sabiendo todo lo que la escritura conllevaba, decidí establecer mi criterio y no dejarme influenciar por nadie que siguiera el camino del abandono. 

 

Transfiguración

Quisiera comenzar hablando como se comienzan las historias existenciales de la vida. Cuando no tienes tiempo para escribir y sientes presión para crear algo, dando al publico un tema en especifico, interesante para sus vidas, con un desarrollo explícito y un final muy entretenido para el interés social de los lectores. Siento decepcionarlos pero, hoy no puedo hacerlo, porque esta historia va más allá de lo que podría explicar y de lo que yo podría entender. Una vez leí que los libros solo le sirven a la gente que los escribe y esa es mi propia cuestión: tendré que escribir un libro algún día para que me ayude a entenderme? Sinceramente lo dudo, pero tal vez llegue al punto donde me sentiré tan hundido que escribir una novela sería una opción poco descabellada.

 

En fin, por ahora voy bien en el camino, al menos eso parece pero temo que todo vuelva a estar como antes, tanta tranquilidad y tanta paz no son comunes en mi vida, siento como si la gente estuviera confabulándose en mi contra para organizar algo devastador. Todos sonríen, todos me llaman, todos se ven tan hipócritas en mi cabeza, todos me consideran amigo, hermano, conocido; es tan raro. 

Kafka de media noche

Ay! -dijo el ratón-. El mundo se hace cada día más pequeño. Al principio era tan grande que le tenía miedo. Corría y corría y por cierto que me alegraba ver esos muros, a diestra y siniestra, en la distancia. Pero esas paredes se estrechan tan rápido que me encuentro en el último cuarto y ahí en el rincón está la trampa sobre la cual debo pasar.

Todo lo que debes hacer es cambiar de rumbo -dijo el gato-... y se lo comió.

Otro año que se muere, distinto e inherente a lo que siempre se perdió, a lo que nunca se quedó.